生命的姿势，不是细细勾画、矫揉造作的精制动作，不是点滴拉扯出的精妙，不是优美延展出的雅致。生命的姿势，只是张开了双臂，拥抱了阳光；只是眉眼闲淡，走进了阳光。 风乍起，吹绉一池春水。 阳光恬美，西风凋碧树，我沐浴着阳光，仿佛看到了那个坐在轮椅上笑得安宁的老人。戴副黑框眼镜，脸上的皱纹因为笑而变得温和。他是史铁生。他是因为残疾而悲愤自弃于命运的史铁生，他也是在轮椅上书写生命奇迹的史铁生。古有文王拘而演《周易》，仲尼厄而作《春秋》，史铁生用一支笔、一张纸，获得了比双腿更足够让人站立的力量。他也曾自暴自弃，憎恨厌恶生命；他也曾活在阴暗中，失去生命的勇气。我仿佛看到那个憔悴的中年男人坐在轮椅上，坐在地坛边，却迟迟不肯向阳光迈出一步。我也看到了，那个饱经风霜却神采奕奕的老人，也是在地坛，只是他终于走进了阳光，走出了阴霾，经历了生命的洗礼，他知道死亡是一场终将到来的假期。生命的阳光不必灿烂，但摄人心魄；生命的阳光不必耀眼，但温柔恬淡。史铁生用半辈子的时间拥抱了阳光，真真切切地走进了阳光。 我知道，在那个鲜花盛开，阳光明媚的天堂，他必然能够自由的行走！ 他生下来，他画画，他死了。 他的生命就像他笔下的向日葵，狰狞地朝向阳光，最后美丽地燃烧。 他如夏季，灼热而刺眼，他走进了那一片要灼伤人的阳光，义无反顾。 他是夏季的阳光，他是文森特·梵高。 他的性格无疑是阴暗而又古怪的，他画的向日葵，热烈而狰狞，他画的星月夜，美丽而扭曲。特立独行的画风，造就了他以他特有的方式走进了阳光的生命。那一片热烈的夏日阳光，是他的向日葵，他的心阴冷得可怕，他想被照亮，他该被照亮。他的神智陷入了混乱。可他不想停下来，他画笔下大片大片的阳光让他感到快乐。每一朵向日葵都是他在走进那片灼热，他将自己融进去，陷进去，燃了个寂灭。 他是个天才，他用一支画笔，一块破旧的画布，奔向了太阳，走进了阳光，那便是他生命的姿势。 碧云天，黄花地，西风紧，北雁南飞。 阳光有些微凉，打在我的脸上，也打在唐寅的脸上。少年不识愁滋味，阳光总是温热美好。吟诗作对，倜傥风流。他不是众人传说中三点秋香骄傲风流的唐伯虎，却是才华横溢名声远扬的唐寅。只是昙花一现，昔日风流少年，昔已垂垂老去，只能道“天凉好个秋”。阳光很凉，打在唐寅年轻不再的脸上。仕途不顺，屡遭排挤。唐寅不是没有阴暗，他只是乐于迎向阳光。他清楚地知道“他人笑我太疯癫，我笑他人看不穿。”他看穿了这世态炎凉，繁华三千。他看头顶凉凉的阳光，却看不到疲惫，他仰天大笑，施施然回了家乡。我知道，他定是去那有阳光的地方，定是去那挑花坞，寻那桃花仙。 世人知道唐寅不风魔不成活，他便是用了最恬意的态度，布衣田家，走进那片虽凉却依旧静好的阳光，这便是他生命的姿势。 北风卷地，银装素裹，冬季的阳光难得一见，也能照暖万物。 我走在寒风中，耳边听到的只是冰凉彻骨。我抬头，云很厚，阳光被遮挡住。书包很沉，装了太多东西，脑中便只剩下冰冷的空白，像一幅用了过多白描的水墨画，孤单单一个人。 突然一阵温暖，有人拍了拍我的肩，拉了我一同走。我的左手旁边攀着温暖。抬头，太阳不知何时已经出来了，衬着好友眉目弯弯笑意温柔的脸。我的脚步变得轻盈，这种走进阳光的姿势美好得让人微笑。 走进阳光的姿势，恬淡温柔。 走进阳光的姿势，热烈奔放。 走进阳光的姿势，淡定愉悦。 走进阳光的姿势，温暖美好。 拥抱过阳光，才会知道阴霾有多冰冷。走进过阳光，才知道生命如花般美妙。